Poesia rubata

Frans Budé 60

Fino ai cespugli fitti sul fondo del giardino,
ogni cosa stupita, come in altrui potere.

L’estate ci bruciava, l’acqua del lago
era calma e dolce,
ora di tormenti e di lamentazioni.

Le unghie crescono fiduciose sulle dita,
anche tu devi vivere con quel che sai.

Io? Ma sono io lo stesso che qui viveva,
che qui è tornato?

Di tutto è rimasta poca cosa,
scrittura che si oppone al decadere.

Taci e ascolta l’ultimo nostro marittimo dolore,
con chi posso godere del profumo rimasto?

Da qui tutto si genera:
in un luogo senza importanza

un’ombra
sotto un sasso.

Sii, tu.

C. Nooteboom, Luce ovunque 2012-1964, Einaudi 2016. Traduzione di Fulvio Ferrari.

Ph: Simone Sassen.