Rivìgghiete e camine; nda stu zanghe
ci su’ ammuccète i fiore morte-accise
come nd’u scure, mbàreche, su’ i ‘ampe
nd’i nùue addù mi ràschene cc”a rise.

E scurdatìnne ca sì surde e grire
cchiù forte di nu tróne nd”a timpeste;
schitte accussì stu chiumme senza ‘uce
ci si fè scille e sóne nda na feste.

Si c’è na cosa fridde, nun t’arrènne,
si nun vó i’èsse pure tu nu jacce;
penza ca na canzone o ca nu fische
‘a morte ni spàragnete a nu pacce.

‘A morte? Ma le sacce, tutt cose
i’è nu mbrògghie di spine, i’è nu ferre
c’appizzutète, pó’, com’a nu chióve
tràsete ngann’a tti come nd”a terre.

Roma, 7 giugno 1983

Svegliati e cammina in questo fango
ci sono nascosti i fiori morti-ammazzati
come nel buio, forse, sono i lampi
fra le nuvole dove mi graffiano col sorriso.

E scordatelo che sei sordo e grida
più forte di un tuono nel temporale;
solo così questo piombo senza luce
ci si fa ali e suoni in una festa.

Se c’è una cosa fredda, non arrenderti,
se non vuoi essere anche tu un ghiaccio;
pensa che una canzone o che un fischio
la morte glieli risparmia a un pazzo.

La morte? Ma lo so, ogni cosa
è un groviglio di spine, è un ferro
che appuntito, poi, come un chiodo
ti entra in gola come nella terra.

A. Pierro, Poesie per il 1983. Diario inedito, In forma di parole 1999. A cura di Luciano Formisano.