In piedi fresco e di buon’ora quel giorno, ero giovane allora, pieno di inquietudini, e via, mia madre sporgendosi dal balcone in camicia da notte piangeva e gesticolava. Dolce fresco mattino, chiaro troppo per tempo come sempre. Avevo una tarantola di inquietudini in corpo, molto rabbiose. Il cielo sarebbe presto incupito e la pioggia a cadere, cadendo tutto il giorno, fino a sera. Poi azzurro e il sole ancora per un secondo, quindi notte. Sentendo tutto questo, con estrema intensità e come sarebbe stato il giorno, mi fermavo e mi giravo. Indietro, con la testa in giù per scoprire chiocciola, lumaca o verme. Un grande amore nel cuore anche per tutte le cose immobili e ben radicate, cespugli, ciottoli e simili, troppo numerose per ricordarle, compresi i fiori del campo, per nulla al mondo, avendo tutti i sentimenti a posto, ne avrei mai toccato uno, per coglierlo. Invece se fosse stato un uccello o una farfalla a svolazzarmi sopra o a incrociare sulla mia strada, tutte le cose in movimento, incrociate sul sentiero, ora una lumaca capitatami sotto i piedi, no, nessuna pietà. Non per questo uscivo dalla mia strada per raggiungerle, no, a una certa distanza spesso sembravano immobili, poi, un minuto dopo mi erano addosso. Col mio occhio acuto avevo visto uccelli che volavano così alti, così lontani, da sembrare immobili e un minuto dopo mi erano tutti addosso. Così avevano fatto i corvi. Le anitre sono forse le peggiori, se improvvisamente si inciampa e ruzzola fra uno stuolo di anitre o galline, o altro genere di gallinacei, poche cose sono peggio. Né mai devierò dalla mia strada per evitare simili cose, anche se evitabili, no, semplicemente non devierò dalla mia strada, sebbene nella mia vita non sia mai stato su una strada diretto verso qualcosa, ma semplicemente sulla mia strada. […]

S. Beckett, Da un’opera abbandonata, SE 2003. Traduzione di Valerio Fantinel. Con uno scritto di E.M. Cioran.